Papá, Cuéntame Otra Vez...

"Papá cuéntame otra vez como es que los fascistas llaman nazis a los que luchan por los derechos y libertades de l@s ciudadan@s, cuéntame cómo es que los hijos y nietos de franquistas están reescribiendo la historia y las nuevas generaciones se lo tragan todo, cuéntame en que se han convertido los que lucharon contra el franquismo (o dicen que lucharon) y ahora van con traje y corbata vendiendo que el capitalismo es lo menos malo y aplicando (o acatando sin rechistar) leyes en contra de los trabajadores y recortes de los derechos sociales... cuéntame Papá, para que ha servido una democracia donde todavía hay miles de republicanos enterrados en las cunetas, cuéntame porqué nuestros hijos tienen que volver a emigrar... cuéntame qué tiene que pasar más para que este gobierno neofascista caiga y acabemos con este capitalismo fracasado y los inútiles que lo sustentan... cuéntame Papá...

Papá, Cuéntame Otra Vez
Autor e intérprete: Ismael Serrano

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

Las fotos son del blog El maleficio de la Duda de mi buen amigo Marcos NuMan